15 de gener / 2012 Concert de diumenge

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9 de gener / 2012 L’escalada de gener

Heu esmolat molt la targeta de crèdit aquests dies? Demà o demà

passat o l’altra la somiareu i mireu que us dirà:

I come old fried from Hell tonight (Ésta noche amigo mío vengo desde el infierno)/ Across the rotting sea ( a través de un mar de podredumbre)/ Nor the nails of the cross, nor the blood of Christ ( ni los clavos de la cruz, ni la sangre de Cristo) Can bring you help this eve (podrán ayudarte esta víspera). The credit card have come to claim a debt from thee (La targeta de crédito ha venido reclamándote una deuda)

 

 

 

Qué no podeu pagar? Fàcil, busqueu unes ales i amunt, cap al cielo infinito!!

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 Feliç ascensió!!

 

La lletra i traducció de Turkish song of the damned aquí:  http://letras-traducidas.net/?tag=the-pogues 

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6 de gener / 2012 Nit de reis

Hoy la oficina del banco ha saltado por los aires. Las imágenes que captaron las cámaras de seguridad muestran a tres individuos vestidos de chico Martini gafas de sol incluidas. No he podido evitar relacionar esa explosión con la carta que ayer por la mañana Berta dejó en mi buzón. Decía así:

Queridos Reyes Magos,

Este año no quiero que me traigáis nada, solo os pido que os llevéis.  Llevaos mi piso nuevo, mi coche, mi viaje a Nueva York del año pasado, todo mi armario incluyendo la ropa de marca, llevaos mis prótesis de silicona, mi fina cintura de horas de gimnasio y hambre, el anillo de brillantes y mi nombre del banco. Por favor, llevaos todo lo que tengo y todo lo que debo, solo así podré recuperar la necesaria tranquilidad de espíritu y dejar de sobrevivir.

No necesito nada.  Todavía tengo un trabajo y puedo pagar un alquiler, cerca de aquí hay una biblioteca y un parque, y tengo amigos a los que les gusta el cine y la música  ¿Qué más podría pedir? Prometo a cambio no dejarme comer NUNCA MÁS el tarro por los vendedores de humo (directores de banco incluidos), cuando con su elegante sonrisa vengan a  atar de pies y manos el aire que me gusta respirar.  

Besos y abrazos para los tres, para los pajes, los camellos y para todo el mundo

Berta.

PS Dejo la carta a mi cartera ella sabrá como hacérosla llegar.

Vaya compromiso, pensé, y ahora qué hago.

Por la noche dejé la misiva en el balcón junto a una vela y un refrigerio para reyes, pajes y camellos. Qué! Es todo lo que me han explicado nunca sobre reyes magos. También podía haber mandado un correo electrónico a la casa real, pero me temo que estos días andan muy (pre) ocupados devolviendo otras cosas.

Está mañana en el balcón,  junto a los platos y las botellas vacías había una nota en inglés:

Querida,

Los dulces y el licor estaban de muerte. El año que viene puedes ahorrarte el saco de cereales y el barril de agua, en su lugar un bidón de carburante de elevado octanaje nos será más útil.

Besos.

PS 1 Jejeje, y ahora nos vamos de fiesta.

PS 2 Jejeje, sí de fiesta.

PS 3 Jejeje, nos encantan esas fiestas.

1 de gener / 2012 Bon any a tothom!!

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Aquest matí he sortit molt aviat a comprar el diari. Tret d’alguns cotxes amb la música udolant com si li estiguessin tallant el coll amb un ganivet del pa, el món està tranquil. Any nou, vida nova? Sento els mercats riure el ha ha ha fondo y pausat  propi de gegants ben falcats damunt les seves  possessions; surt de les portes y finestres blindades dels bancs que vaig deixant enrere.

De cara al mur que envolta el pati de l’escola, una dona ben vestida ratlla l’emblanquinat amb una pedra. Blanc sota blanc no puc veure quines marques hi vol deixar gravades. M’hi acosto i ella llença la pedra,  imagino que dona la tasca, de picapedrer, per acabada. Li veig els dits en carn viva.  Es deixa lliscar per la paret fins que queda ajupida,  es treu el mocador del coll i se’l entortolliga a la ma, aixeca la mirada desdibuixada i somriu a càmera lenta. El gravat, visible només per a buscadors de tresors, diu El destino juega conmigo pero yo soplo los dados. Ens desitgem bon any i alguna cosa de vida nova.

Avui no hi ha diari.

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7 de Novembre / 2011 Raoul

De un azul profundo veo el cielo esta mañana aunque esté chapado en plomo. Ayer en la oscuridad de un teatro también pude ver la inmensidad. Raoul a la búsqueda de la nada. Raoul regresando, después de un largo viaje exterior, al centro de sí mismo, preguntando a sus desconchadas paredes qué, revolviendo la chatarra de su desván, su armadura y su lanza. Él se enfrentará a  extrañas criaturas, a la incomprensión, miedo, aislamiento, ignorancia, hasta reconocerse y hacer las paces con el otro que es él, con los otros que son otros. Interviene el arte, la música.

Como aquel caballo que “se alzó con energía sobre sus patas traseras y arrancó algunas chispas del pavimento” se libera Raoul de inimaginables (hasta que las vemos) servidumbres. Ahora, ligero, con solo una pequeña dosis de realidad, ya puede volar, del sueño a otro sueño que hay más allá de la cama, más allá de la pared, y a otro, y a uno nuevo. Y salta. Arriba, Raoul!

Au, vinga, amunt, amunt.

Obre els teus ulls i amunt.

Puja a la barca amb el teu bagatge.

                         y recorda que la vida és teva.   (LLuís Llach)

James Thiérrée. La Veillée des Abysses.

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Recordo ara mateix les barques de l’Agustí. Des de casa les veia. La seva vela ratllada blava i vermella em cridava incansable. Recordo amb precisió l’impuls que el flexionar dels genolls traspassava a la barca i la barca a mi; recordo les barres de metall escrupolosament daurat, prim i fred, la força de les mans i dels braços, la vela que s’aproximava, el soroll al tocar-la y el buit que xuclava i queia. Recordo la decepció al sentir que l’Agustí frenava amb la palanca traïdora, trencadora de vols màgics, el desig de la barca y el de la seva passatgera de travessar la vela i sobrevolar el món sencer. “Més a poc a poc. Més a poc a poc”. No li feia cas i quan ell es girava jo ja tornava a empènyer. “Au, vinga amunt, amunt/ obre els teus ulls i amunt/ …”.

Ho recordo tan vivament que li he de donar la raó a Enrique Vila-Matas quan diu: “Aunque a veces la enterramos, la infancia es la era de nuestra genialidad. Las primera imágenes o recuerdos primeros de nuestras vidas constituyen en realidad un secreto capital férreo del espíritu”.

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6 d’octubre / 2011 En el camposanto

El otro día visitando a mis muertos una tumba llamó, sí llamó, mi atención. <Pssst, sí es a ti, a esa facultad que presiento>. No me asusté. A veces te sobresalta una pobre hoja otoñando y otras el brillo del acero no consigue arrancarte un leve parpadeo.

<Siéntate en mí ¿quieres?> dijo la casi diamantina voz en off mientras su dulce mirada se deslizaba por mis piernas sin medias y agitaba sus delicadas alas en mi “como se llama ese hueco en la base del cuello de una mujer?”. Vaya, pensé, ese sabe cómo convertirla a una en genio. Ándate con cuidado Carolina.

<¿Cómo podría ayudarte?> le pregunté emergiendo dócilmente de la lámpara mágica. A lo que él respondió <No puedo seguir muerto sin él, le necesito más que a mi vida>.  Homosexual, no podía ser otra cosa, recuerdo que pensé recomponiendo los pliegues de mi falda, tanta dulzura era imposible en un bruto. En fin, <¿Cómo se llama tu amor? ¿Dónde puedo encontrarle?> murmuré solícita, deseando unir esas almas distantes con prontitud. A lo que él respondió: <HP, acer, toshiba, no me importa el nombre, tráeme uno con conexión a internet! Si lo haces, cuando te olviden aquí, podré prestártelo>.

Mientras me alejaba le oí cantar algo parecido a esto:

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23 de setembre / 2011 Abril

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Madredeus. As brumas do futuro 

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En realidad creo firmemente ahora: todo es mucho más fácil de lo que parece. En realidad la realidad tiene agujeros, puertas invisibles. Todo consiste en separar para luego si hay suerte volver a unir. Separar la cocina de tu butaca preferida, separar las malas caras del camino que puedes tomar a la salida de la ciudad y que elevándose lentamente del suelo te lleva de paseo por las nubes. Cuando regreses ya regresarás. Y puede que poco a poco la ruta de las nubes modifique el camino a ras de suelo que has dejado, o no y entonces te quedarás solo con la mitad del pastel, que no está mal, pero si consigues que poco a poco el camino del suelo se llene de nubes, entonces la vida te agarrará las manos y buscará con tú aliento, como un sabueso, las mejores oportunidades porqué ella no se conforma con cualquier sucedáneo, ella siempre aspira a la posibilidad de llegar a ser  absolutamente maravillosa.

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Björk. Cvalda 

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18 de setembre / 2011 Monodiàleg

 

Brad Mehldau. My Favourite Things 

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Un home i un piano sols a l’escenari. Una ment cosida a deu dits, el sentit del tacte, i les tecles dòcils.  Impenetrables. La sensació és d’ésser-hi de més, l’espectador esdevingut espia d’un acte íntim, com l’Ismael de Melville contemplant des de la foscor el ritual entre Queequeg i la seva ànima amb prou feines desentenebrits per un grapat de palla ardent i una espelma.

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18 de setembre / 2011 El llac de Ginebra

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“pasé el verano de 1816″ explica Mary Shelley al pròleg de Frankenstein ”en los aledaños de Ginebra. La estación fue fría y lluviosa aquel año y, nosotros nos reuníamos noche tras noche en torno al hogar donde ardía un gran fuego de leños, divirtiéndonos en relatarnos, unos a otros, historias alemanas de espíritus y fantasmas, que habíamos aprendido en nuestras correrías. Estos cuentos nos sugirieron la idea de escribir algunos por nuestra cuenta con el mero fin de distraernos”.

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Per veure el vídeo premeu aquí: Memorias de África. Cuento de Karen.

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Passen els dies, i de tota la colla d’amics que a la vora del llac Leman dissipa la vida sense pensar en la jubilació, només a Mary li manca una idea on fonamentar el seu conte fantàstic. “Hasta que una noche,” segons comenta Anna Maria Moix ”una de las muchas noches en que Lord Byron y Shelley [el poeta P.B. Shelley, company de Mary] se entregaban a largas y fervorosas conversaciones sobre cuestiones filosóficas y científicas” aparegué la lluna. ”Ambos poetas se enzarzaron a hablar sobre la cuestión del momento: la naturaleza del principio vital, la posibilidad de que se llegase a descubrir dicho principio y de conferirlo a la materia inerte” i  a Mary tot aquell vagarejar per la ciència, la resurrecció i la vida se li va enredar entre les neurones com s’enreden els fils misteriosament dins la capsa de cosir, amb un resultat brillant.

Ni Galvani, ni Darwin ni Crosse, els científics que aleshores anaven al darrera del principi vital, van aconseguir destil·lar-lo, fins ara no ho ha aconseguit ningú, però Mary Shelley aquell estiu va arrencar d’un lloc desconegut, d’una mort anterior a la vida, un personatge immortal.

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13 de setembre / 2011 Mafalda y compañía

Las mañanas, en las que aún dormida, me da por pensar que el mundo está en deuda conmigo, echo especialmente de menos los lúcidos despertadores de Quino, que en boca de Mafalda y compañía sonaban cada día en La Vanguardia.

Alanis Morissette lo tiene claro.

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